Me cansa el grito agónico
que llora ausencias en la tarde
mientras la piel reseca
se desolla en postrer deseo.
En el perfil de tus desiertos
crecen oasis inventados
porque el viento se incrusta
rasgándome la carne.
Ahora sé que de tus manos
inmóviles y yertas
se está fugando el último poema
para no caer
en el abismo de las mentiras.
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