Cayó la flor...

                                                            "La flor caída no vuelve a la planta”

                                                                                                        Proverbio chino

                                                                                “…cayó la flor al río…”

    Juan Zorrilla de San Martín

Cayó la flor al lodo.

Presa de la desesperanza

Sentí que resistía.

Volé junto a los buitres

Que se elevaron

por sobre los lamentos

por sobre las palabras

para salvarla del barro

y del destierro

Cayó la flor al lodo.

La noche en su día

El azogue en el espejo

Los pétalos en el tiempo.

La aferré por un instante

En el ojo perdido del destino

No quería aceptar que se moría

Pero ella se hundió suavemente

Como se hunden las rosas

En el perfil de los silencios.  

 Rosa Lía

Herencia

Mis células son palabras
acunadas en alguna tarde
cuando mis ancestros
liberaron el mensaje
y en los ríos silenciosos
de mis venas
circulan los versos
que he traído del misterio.
De espalda al universo
viajé integrada al desafío
callando las verdades
que mis ojos te decían.
Y en la línea divisoria
entre cielo y tierra
me desgarro en silencio
sin comprender
adónde pertenezco.         

    del libro"Dentro de mí"

SUEÑO

                                                              

Desnuda de palabras

me atrevo a transitar

el génesis de la blancura.

Desestructuro  ideas

Invento juegos

 armo sueños repetidos.

¿Es esto una quimera?

¿Una trampa de Orfeo?

¿Un juego tal vez?

¿Una flor en el desierto?

Me visto y me desvisto

me invento en otras pieles

pero siempre soy la misma.

Sueño que me voy

y  regreso a mi

una y otra vez

en un juego incansable de palabras

tatuadas en el orígen del tiempo

para  dejar de lado  la blancura

y escribo….escribo

¿ o sueño que escribo?




TRATADO AL CORAZÓN

Solitario corazón

cava hondo en el bosque,

junta la humedad de la tierra,

goza de la vida. Ríe renovado.

Hunde tu pala, presiona con fuerza.

Abre el oscuro remolino de viento,

que él no pretenda sólo liberarse.

Tú, corazón, como el mar,

tienes el secreto de los vientos,

de los barcos rotos y pesados.

Muerde y no especules,

que sangre hasta el hueso,

hasta el fuego que rema

en las profundidades.

Si quieres demostrar mezquindad

rezaré para que mueras una tarde,

lloverán montones de tristezas

que no podrás evitar.

Di  basta.

Grita desde los zapatos

y deja ya de llorar.

Sergio O. Castañeira

del libro "La memoria del Barro"

 

CANSANCIO

Me cansa el grito agónico

que llora ausencias en la tarde

mientras la piel reseca

se desolla en postrer deseo.

En el perfil de tus desiertos

crecen oasis inventados

porque el viento se incrusta

rasgándome la carne.

Ahora sé que de tus manos

inmóviles y yertas

se está fugando el último poema

para no caer

en el abismo de las mentiras.

NAUFRAGIO DE PIELES

Fuimos un naufragio de pieles contenidas

dibujando arabescos con las sombras

en este armazón que nos contiene.

No preservé mi cuerpo de la agonía

por que la memoria es de sal,

las cenizas del olvido

y las partidas son senderos de piedra

que tu mismo fabricaste al alejarte

llevándote mi nombre atado

al desmedido amor que proclamabas.

Ya no habrá más signos

en el principio de la sangre,

no más vuelos de pájaros de ensueño

sobre la otra orilla de los tiempos.

Mis ojos hoy te borran del espejo de mi cuerpo.

En tu país de olvido está amaneciendo,

en el mío recién comienza a anochecer.



   La luna y yo

                                        “Mírala. Es tu espejo.”

                                                            Jorge L. Borges

Racimo de blancos pájaros la luna

que se refleja en los espejos

astillados de recuerdos

que se intuye en los paréntesis del día

que se aferra a viernes sin cenizas

que se disloca en los brazos de la muerte

y sigue la eternidad de su destino.

Luna que se pega a mis esquinas

redondeadas de nostalgias.

Pájaro absurdo yo que vuelo

con mis fantasmas a cuestas.

Metáfora de blancura que se estrella

en el cemento caliente de la siesta

para evadir la noche

mientras parafraseo trinos que laten

en la maquinaria de viejos relojes

 y permanezco

suspendida

en el misterio.

de la luna y de la vida.

Delírios das Borboletas: Adelicadeza do ser

Delírios das Borboletas: Adelicadeza do ser

Rosa Lía Cuello

LA VIDA


La vida a veces
es un largo gemido
un extraño canto
de pájaros desconocidos
una mano extendida
en la oscuridad
un atardecer sangriento.
Al final...al final
llega la luz
pero algunos no alcanzaremos
a reconocerla
con los ojos cansados
de haber visto tantos infiernos.
                      del libro "Cañada de Colibríes"


AUSENCIA

Me descubro
ahuecándome de ausencias clandestinas
en el reflejo de sueños eternos,
en las manos repletas de misterios
que resbalan en la rutina,
en la ingravidez
de antiguas palomas
facetadas de ocaso
y en el principio de esperas abortadas.
Me descubro
cercenando penas
en los crípticos ojos del olvido.
Me espejo en los espacios
deshabitados de risas
y despierto cuando el murmullo
del nuevo dia
me anuncia que ha llegado.
                     del libro "Desatando cielos"